santiago jatib

I Constelación cambiante de rostros construye en cada momento el espejo en que verse. No somos lo que dice cada mirada que reposa sobre nosotros. II Las manos son un pequeño cuenco. Recogemos los frutos que encontramos. Llega el sol radiante. Brazos abiertos.  Llega el frío y el cuerpo empequeñece.  III Se calcina el sendero al llegar los fuegos.  Prenden los frutos.  IV Las manos sobreviven; se interrogan, vacías. Fraguo con ellas los goznes en que anclar las puertas que abran paso, aquellas que cerrar en silencio, aquellas que protejan. V Bajo los pies desnudos yace la tierra quemada;  bajo la tierra, la vida, en potencia. En algún momento podrían surgir brotes y limpiar el aire, guardar el sol y el agua, dar a los pies reposo. VI La compasión hace vivible un mundo que se desangra. Los pies avanzan, mientras tanto. VII En algún momento las llamas incendian también la mirada accidentada con que uno afrontaba...

  “ Such is my faith for you. Such is my love"* I La verdad es lo contrario al cinismo. II El aparcamiento sobreexpuesto de un centro comercial en Madrid respira, calmado. Dos sombras reposan allí entrelazadas, esperando a que remita el cansancio. Habitan sobre las baldosas, pasan desapercibidas. La memoria de la luz que las perfila mantiene aún vivos los cuerpos que las proyectaron. III Corroboro la existencia del amor sin atisbo de duda. Siempre impreciso, en sus formas, en sus tiempos. Siempre en el filo. El vértigo. IV Caminaba, escuálido, por la autopista abandonada. No tenía muy claro nada más allá de lo dolorosamente real que era todo lo que ocurría dentro. El pecho encerraba tantísima verdad entonces; la encierra siempre, aunque el ruido de fuera sea tan fuerte a veces que se vuelva imposible encontrarse. Si todos los soldados luchan en el frente interno para vadear su complejidad, el cuerpo queda expuesto. Los...

  I Subo al autobús varias veces al día. Durante la mañana, el mundo se incorpora con lentitud, resistiendo el embate del sueño mientras los primeros rumores de sol se derraman. Por la noche, los faros de los vehículos dibujan un horizonte improbable, delineando la realidad que  aparece tras diluirse la ciudad en la oscuridad. Observo las siluetas perfilándose contra los ventanales destino trenzado, se cruzan las trayectorias la luz logra abrirse paso también a través de nuestra sombra. II Reposan las manos de un hombre pakistaní sobre el volante de un autobús berlinés una chica dominicana atiende en la recepción de un hotel en Londres; kilómetros al sur, llego a la oficina y me pregunto por la pertinencia de la rutina. La estructura es en cierto modo precisa, por eso es probable su quiebre. III Cada minuto de la vida entregado al trabajo es renuncia, la entrega a entender el vacío es también una ofrenda al dolor. Decidir dónde depositar la vida que a uno le pertenece. Aspira...

Una espiral luminosa de partículas de polvo y humo se despliega  sobre el cuerpo de un obrero en la avenida Camino de vuelta a casa al terminar la jornada, un hombre con el rostro curtido por el sol y por los años pregunta a una mujer: “¿Tú sabes lo que cuesta enterrar a una persona?” retroceda el espejismo del orden allá donde emerja la belleza de lo inesperado / Renunciar al logro simbólico, profundizar la mirada liberándola de yugos Hacer cada día la cena; se tuesta la soja bajo el calor metálico de la sartén, el cuerpo se nutre disciplinado para afrontar exitoso el día; no es hasta llegar al hogar cuando reposa, regenera y se ilumina / Nudillos curtidos de golpear el muro de la realidad con la voluntad de hacerla permeable aporreando con las manos, las piernas, el cráneo, la superficie de lo ofrecido como dado la escuela, el instituto, la amistad, las calles, el amor, el trabajo  sucesión de castillos infranqueables en que arremeter contra puertas c...

  "[…]...tan chiquitito aprendiendo el deseo de ver el mundo desde los ojos de a quien se ama pensé : qué forma adoptarán las calles cuando las mires, las personas desde qué colores del espectro ordenas la luz que llega a tu vida cómo la recuerdas cuando el mundo se oscurece y toca conjurar la claridad de otros momentos y, ¿qué lugar yo en tus ojos…?[...]" Existe una galaxia de forma simultánea a esta que aún habitamos -aunque hayamos dejado de existir, nosotros , también en sus confines-; allí respiran aún, jóvenes, nuestros cuerpos. Tú estás en tu habitación, proteges tus oídos pulcramente con tapones, ejercitas el don de la constancia, afilas el perfil prodigioso de la memoria. Del otro lado de la pared junto a la que descansas, se erige mi cuarto. Allí, metódico en mis coordenadas, trato de reducir la inmensidad del caos que me atraviesa. Y basta saber presente al otro para que la calma haga acto de pre...

  LA NOCHE - ¿Has mezclado alguna vez vodka caramelo con té verde? Era viernes y estábamos, una vez más, celebrando tachar una semana en el calendario que indicaba el tiempo restante para salir de un instituto que empezaba a antojársenos una cárcel. El privilegio de instruirnos era entonces invisible: el aprendizaje parecía estar muy lejos de aquel edificio cálido y anticuado a un tiempo, muy lejos de las voces adultas que nos instaban a atender en contra de todos los impulsos que entonces nos habitaban. - ¡Qué va! ¿A ver? Empezábamos a conocer entonces la llamada de las luces nocturnas, las discotecas, el alcohol. En el pueblo no había otra cosa que hacer, tampoco, un viernes o un sábado por la noche. Entonces, aquello no solo era suficiente para nosotros: lo aguardábamos con impaciencia. Con los vasos en la mano, bajábamos por la avenida que llevaba hasta el paseo marítimo. Allí nos poníamos a prueba semana tras semana como embrione...

https://www.youtube.com/watch?v=6UeQLO43a2Y&ab_channel=TheKnife Escuché por primera vez la canción de mi adolescencia diez años después de que esta terminase. “ And I wasn’t really looking for some more than Some company on the dance floor And does he know what I do? And you'll pass this on, won't you?...”* La adultez me permite disciplinar el cerebro. Trabajo en turno de mañana, luego almuerzo de forma equilibrada, duermo un rato, leo, hago algo ejercicio. Subo al autobús varias veces al día. Disfruto del trayecto. Durante la mañana, veo tras el cristal al mundo incorporándose con lentitud, resistiendo el embate del sueño mientras la luz del día se desparrama, generosa, sobre todo lo existente. Por la noche, los faros desenfocados de los vehículos dibujan un horizonte improbable, poco nítido, que relata de algún modo la vuelta a casa, dibujando la forma de una realidad que se enciende solo tras diluirse el sol en la oscuridad. Los lunes compruebo la list...

  Si llego al final del muelle... • Comprendo con cierta precisión la estructura de los límites que me constriñen. Asumo, responsable, el mandato de hacerlos añicos. • Desfilan frente a mí hombres que reciben la caricia grisácea de los cielos de septiembre. Resplandecen; sus hombros contorneados por el nácar de las nubes. Parecía que íbamos en la dirección correcta, pero nadie avisó de que no había destino • El dolor como paseo cauteloso hacia la orilla. Orientarse, parece, no trataba de la existencia de un faro más que de imaginar un camino por el que fuese posible avanzar. • Nudillos curtidos de golpear el muro de la realidad, queriendo hacerla permeable, aporreando con las manos, las piernas, el cráneo, el decorado de lo que vino dado. • Habitar el cuerpo en legítima defensa de su integridad: que el calor imperfecto de la espalda quiebre la gélida superficie de los charcos. • Seísmo que fractura ...

Handle me like family and that'll be enough to keep me from dying when I want to die Fiona Apple I Horizonte de bruma y rascacielos. Oteo, cada noche, la luz que baila tras las espigas. El rumor de la música en un bar asciende un par de portales hacia mi ventana, pero creo que resuena desde dentro. II Nos reunimos con mamá al acabar cada verano alrededor de la mesa. Había que armar las mochilas para el curso que empezaba. Probamos los rotuladores. Pusimos un poco de alcohol en aquellos que empezaban a secarse para hacerlos funcionar de nuevo. Cogimos uno de cada color e hicimos así nuestros estuches. Afilamos los lápices de colores. Salimos a jugar. Mamá dibujaba portadas hermosas para cada cuaderno. El semblante amable del colegio devolvía los frutos de su esfuerzo. Papá llegaba a casa con latas de atún con mojo picón, medialunas, tortitas, su cansancio y su ternura. "Estudien. Salgan adelante" ...

                                                    https://www.youtube.com/watch?v=9ckv6-yhnIY&ab_channel=ParticuleYair La fuente en que antaño brotasen las preguntas hoy abarrotada de vacío Atenazado el cuerpo por la tarde, no sé de dónde la luz ocre que me atrapa, me aturde la campanada    del día / Qué es lo que hace valiosa a una vida. Qué edificio ético es capaz de sostenerse ante la erosión de los días. / El sentido se construye en común y, cuando estalla en pedazos, ocurre en un espacio que nunca es el vacío Indeterminable el conjunto de factores convergiendo al generarse un solo segundo de paz Indeterminable la configuración de la voluntad que empuja una vida entera para lograrlo / Si ya no gira mi discurso en torno al daño ( y si el dolo...

 Sueño nocturno moteado de aves blancas sobrevengo a la tristeza a través del cuerpo entrego mi ternura como ofrenda capaz de curar, capaz de curarme Los años estructuran un torrente de hechos consumados Debajo del puente hubo algo que no era amor, pero que era suficiente Escribí con 18 que el amor no era la respuesta pero, sin amor, solo hay lugar para la supervivencia... Atravieso los días atravesado por los días Escribo hoy para sobrevivir, con amor y sin él Sobrevengo a la tristeza creando días nuevos Escribo palabras que hagan más justa la jornada Encuentro canciones que aporten luz a las horas Me despierto y no hay sentido y jamás lo hay cuando me acuesto pero en medio, sonrío a la señora que vende lotería en el portal y ella me da los buenos días la herida se transforma en bagaje que permite caminar cuerpo frágil patinando sobre el lago congelado de lo que se fue Sueño nocturno moteado de aves blancas sin amor, al bajar la marea, tan solo los añicos de un mundo destrozado...

  cuando los brazos se debilitan, duelen cuando crecen, pesan sobre la mesa cuando el rostro se reduce los ojos aumentan cuando el hambre remite las piernas se doblan cuando los ojos se cansan…                       // claro que no se entiende lo que escribo siquiera yo mismo entender los gritos que profiero pero es el mismo dolor la ausencia de sentido no escribo porque entienda escribo por sobreponerme al absurdo que me circunda * querría, ahora que intuyo que todo es frágil, reescribir la memoria (aunque los días se precipiten aún por las grietas abiertas en el suelo cada vez que algo hermoso se rompe…) desconozco aún el nombre de la luz que se decanta entre las hojas de los árboles y alcanza los ojos de quien observa tranquilo pero quizá me sirva la imagen para pensar la esperanza.