Las Canteras 24

 

Si llego al final del muelle...

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Comprendo con cierta precisión la estructura de los límites que me constriñen.

Asumo, responsable, el mandato de hacerlos añicos.

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Desfilan frente a mí hombres que reciben la caricia grisácea de los cielos de septiembre.

Resplandecen; sus hombros contorneados por el nácar de las nubes.

Parecía que íbamos en la dirección correcta,

pero nadie avisó de que no había destino

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El dolor como paseo cauteloso hacia la orilla.

Orientarse, parece, no trataba de la existencia de un faro

más que de imaginar un camino por el que fuese posible avanzar.

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Nudillos curtidos de golpear el muro de la realidad,

queriendo hacerla permeable,

aporreando con las manos, las piernas, el cráneo, el decorado de lo que vino dado.

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Habitar el cuerpo en legítima defensa de su integridad:

que el calor imperfecto de la espalda quiebre la gélida superficie de los charcos.

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Seísmo que fractura el paisaje terroso de la cabeza;

sufren las sinapsis la ruptura,

el naufragio:

insectos-relato estampándose con estruendo contra los muros metálicos de sus celdas

(así siento la memoria, tantas veces)

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La luz blanca y corpórea de la mañana.

Las piernas avanzan de forma tentativa sobre la arena: es factible alcanzar el lugar en que la marea aparece y se hunden, al llegar, los pies. 

Si llego al final del muelle, la brisa tenue del ocaso velando por mis ojos cansados.

Si llego al final del muelle...