lanzar un ancla

Tomar con la mano una piedra y lanzarla a la distancia que el cuerpo y su ánimo concedan.

Caminar tras la huella que esta deje en el aire

sorteando las ortigas celebrando los arroyos

llegar hasta ella

y volverla a lanzar.

Circular por los días con vista de túnel

para seguir en la vida, abrazar el conjuro de las amapolas

la presión en el pecho si el final del camino no existe

pero sí las luces de neón

el mosaico narcótico del entorno la certeza de que todo se va.

Dejar de escribir.

Lanzar un ancla y que se enquiste en el bloque de hormigón de los días.

Observo el parque de siempre, extendiéndose, ajeno, ante mí

ajenos sus suelos, sus columpios

los cuerpos que lo habitan

Tirar de ella y verlo haciéndose añicos, las partículas detenidas ante los ojos y, en ellas, los rostros de los chicos.

Por un segundo la gravedad falla: los chicos ya no forman parte de la cancha de fútbol ni de los coches, ni del alcohol de los pubs o las verbenas, y puedo verles brillando en el aire, a la luz de otros cielos.

Un segundo es irrisorio, pero es suficiente.

Los chicos vuelven a yacer luego bajo el yugo de la gravedad.

Mirar con distancia

pensar con reposo

mirar a la cara siempre.

No me fue dado el cuerpo capaz de concitar la mirada de los transeúntes, ni aún el deseo de renacer en el nido potencial de otras pieles

aún así

cabeza encendida

corona de hiedra poblada de llamas

un día, al abrir la mano, ahí estarán el parque y las palabras, los cuerpos decididos y las voces pujantes

tendré entre los dedos el lugar en que encontrar a pesar de los vacíos y los puentes que hoy no existen

y mañana crecerán tras los tobillos

serán de plastilina oscura

los edificios

podré pisarlos y avanzar

hormiga obrera construyendo la red que tamice las luces del barrio

el cuerpo nunca avispero que golpear cuando se duda

aquí la validez de mi torso, de mis brazos, de mis piernas

aquí el reclamo intermitente de mi aliento

aquí la tormenta tranquila de mi voz.